hound of baskervilles
Ну вот, а то всё мама, мама
Жгучая любовь к книгам у меня появилась сравнительно недавно. Я утопаю, пропадаю без них. Каждая строчка дает мне новую жизнь, некую надежду на глубокие чувства. Книги заставляют меня оставаться собой, они побуждаю жить, а не существовать.
За свою жизнь я прочитала ничтожно мало книг, но стараюсь восполнить эту утрату каждый божий день.
Несколько минут назад я, прочитав последние страницы, закрыла "Триумфальную арку" Ремарка. Мне кажется, что мое сердце остановилось где-то между 495 и 510 страницами. Мне хочется много чего написать или рассказать, но мысли путаются, превращаются в какое-то нерешаемое уравнение, в своей голове, я не могу собрать даже слово по буквам.
Убирая волосы за уши, я кусаю свои пальцы. Немое восхищение наполняет все мое тело, разум и, если она, черт возьми, есть, душу. Мне хочется бить посуду, метаться и рыдать. Как я могла знать, открывая это книгу, что её окончание так потрясет меня? Так взбудоражит мои чувства, вытащит из меня всю человечность и, особо не обращая внимание на аккуратность, засунет её обратно?
В процессе чтения я не осознавала всей трагедии сюжета. Чужая жизнь проходила сквозь меня, медленно наполняя меня, как вода наполняет чашу. И в самом конце, все полилось через края. Конец стал таким правильным, что по-другому и не могло быть. Все было известно с самого начала - это и является корнем трагедии.
"Триумфальная арка" потрясающая книга, рассказывающая о годе ЖИЗНИ двух людей, всей страны, всего мира. В ней бок о бок идет жизнь и смерть, свет и тьма, счастье и горе. Ничто не может существовать по отдельности. Обычно расплываясь в кривотолках сарказма или словоблудствии восхищений, я ничего больше не могу сказать. Просто возьмите и почувствуйте её. Читайте.